Correio do Dário

 a tinta sobre o papel é o trabalho do homem na ondulação do papel é o produto das vivências de vidas e vidas é a linguagem do artista para sobreviver é a inteligência do homem imagem e semelhança de Deus é o lápis deixando um risco em um papel Canson mas pode ser também a tinta na cerda do pincel fazendo nascer a arte é a necessidade de expressão daquele que vive agregado é o produto da cultura num mundo cibernético é a prensa de Gutemberg quando todos falam em IA são as artes e ofícios nas escolas da Idade Média é o mundo que vai pra frente e o poeta que vai pra trás, para num fuzilar de luz ir à frente de seu tempo é o desenho do alfabeto e a escrita de grafismos no fundo no fundo todos nós sabemos: são desenhos e rabiscos são rabiscos e desenhos

 a caminhada o caminho é em frente a direção é para cima a vereda que nos aguarda a estrada que vai avante é não se desviar nem para direita nem para esquerda a vida a ser vivida problemas a resolver desafios a serem vencidos o caminho que vai direto os atalhos (sempre eles) as armadilhas (sempre elas) o passo no ritmo da marcha o grupo que vai unido uns à vanguarda outros à retaguarda a ordem é uma só: ninguém fica para trás a caminhada é árdua necessária perseverança e assim nós vamos em frente sempre sempre em frente sempre olhando para o alto

 manias, métodos e sistemas são comportamentos metódicos de uma vida sistemática são ações robóticas de fazeres metálicos apesar da alma subjetiva são costumes lógicos de uma mente matemática são atitudes geométricas num corpo de carne e osso é um pensamento linear moldado pela régua da linguagem emoções e sentimentos cindidos e ambíguos num crânio psicotrópico como que uma música erudita tocada por instrumentos populares são neurônios patológicos em um cérebro traumatizado e o poeta transforma a dor em melodia, porque no seu pensar são manias, métodos e sistemas

 eu sou daquele tempo eis que não sou deste tempo sou de um tempo mecânico sou de um tempo de pé no chão sou do tempo do lápis e da borracha tempo do segundo grau tempo da bicicleta: eu cruzei esta cidade sou do tempo do vovô e da vovó tempo do telefone fixo sou do tempo do trabalho manual sou da década de oitenta, embora nascido nos setenta tempo da turma do Balão Mágico tempo do Daniel Azulay tempo do Sítio do Pica-pau Amarelo eu tinha medo do minotauro, e nem era noite tempo do frio na barriga ao ouvir a música do Supercine eu sou do tempo do Castelinho do Guri, onde fui alfabetizado vou completar cinquenta e vivi pra ver o tempo de hoje

 novidade de vida algo novo está por vir uma novidade outra realidade um novo dia novos céus nova terra uma nova vida a mudança de um tempo uma nova dispensação e como é difícil escrever esta poesia há algo novo em todos os momentos há algo novo sempre na minha vida mas a poesia reluta em nascer e eis que nasce uma nova poesia um novo texto uma nova direção algo novo está para nascer mister estar sempre, por isso, em novidade de vida

 a poesia é o próprio poeta a poesia está em mim eu estou na poesia como escrever uma poesia fora de mim? eu sou o meu maior objeto de estudo a poesia está atrelada ao seu autor e ao seu tempo eis que isto é filosofia da poesia o estudo da poesia nela mesma o conhecimento poético sendo construído e qual é o tema ou assunto da poesia? é a própria poesia é o próprio autor o poeta se conhece pela sua poesia e a poesia é conhecida de quem a lê e o poeta é conhecido de quem o lê e eis que me exponho aqui, através da minha poesia, se é que isso é poesia chame o leitor do que quiser eis que é o meu teor em forma de texto logo eu, que me escondo atrás da poesia atrás do texto sendo que a poesia é o próprio poeta

 à beira daquele rio... os jornais, escandalosos, publicam as notícias notícias de um mundo em chamas notícias de um mundo caótico notícias de um mundo em convulsão as pessoas, aturdidas, são testemunhas do caos as pessoas, elas mesmas, presenciam a barbárie as pessoas, perdidas, marcham em confusão o planeta, esgotado, arfa e arqueja o planeta, exaurido, sucumbe à obra do homem o planeta, nossa morada, moribundo agoniza nas ruas e nas avenidas, a fome e a dor nas ruas e nas avenidas, o amor congelado nas ruas e nas cidades se cumprem as profecias as profecias do sermão profético as profecias do sermão da montanha as profecias dos oráculos do Senhor e eu a tudo observo, também estupefato, à beira daquele rio...